Sur l’île délaissé d’Ankhyra, baignée par l'éclairage or du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au borne de la falaise, explorant l’horizon autoritaire. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des creux de la vague, ce murmure marin que seule elle pouvait aimer. Ces mélodies divergentes, tissées dans le â
Callista resta de longues heures à ficher l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des grandes vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait endurant, silencieuse de la même façon qu'un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait mort, et avec lui, la seule flagrance qui guidait son êt
Au petit matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation chaque jour à suivre. Dans l’air encore naissant, elle perçoit l’écho personnelle de ses rêves qui s’épanouissent légèrement. L’atelier, baigné d’une authenticité naissante, lui semble comme un refuge intuition, où chaque tenture et n'import